Конкурс «Кровавый расколбас». Рассказ № 18: Изабелла

полу. Кровавый след уходит куда-то под дверь.

— Изабелла, — пытаюсь крикнуть я, но изо рта лишь неслышный никому шепот и хрип.

Сваливаюсь с постели на пол и неимоверным усилием воли заставляю себя подняться на ноги. Дверная ручка скользит от крови и не сразу поддается мне. За дверью тоже кровь. От самой двери и дальше вниз по ступенькам. Делаю шаг и теряю равновесие...

Забавно, но не чувствую падения, слетая вниз по лестнице. Еще усилие и снова на ногах. Двигаться все труднее. Сознание застилает туман. Какие-то странные звуки, похожие на стук и чьи-то крики.

— Изабелла, — повторяю я чуть громче.

Она стоит у стола с печатной машинкой. Не сразу замечаю нож в ее руках и кровь на платье.

— Я любила тебя, — говорит она. — А ты предал меня!

Девушка поднимает руку и я вижу в ней пожелтевший лист бумаги, разорванный напополам когда-то, но склеенный вновь обычным скотчем.

Леденящий душу холод сковывает, когда осознаю, что вокруг меня... части человеческого тела. Части... Изабеллы.

— Что ты наделала? — шепчу я.

Теперь я понял причины слабости в своем теле. Из нескольких ран в моем животе струилась кровь, орошавшая пол подо мной и медленно покидавшая тело вместе с моей жизнью.

— Но ты не волнуйся, любимый, — говорит девушка с ножом. — Я тебя прощаю.

Она смеется. Она... обезумела.

В дверь снова стучат. Все громче и настойчивее.

— Нет! — пытаюсь крикнуть я, но снова лишь хрип. — Не входите!

Делаю шаг к двери и падаю на пол. Больше нет сил, но вставать и не хочется. Дверь распахивается и помещение заливает яркий свет. Слишком яркий, чтобы можно было вытерпеть. И голоса. Знакомые. Один из них похож на голос моей сестры.

— Что с ним? — спрашивает она.

— Черепно-мозговая травма, — отвечают ей. — Сотрясение мозга.

— Судя по ране на голове и сломанному стулу, он мог упасть, когда доставал печатную машинку со шкафа, — добавил кто-то третий. — На ней есть кровь.

Последним усилием открываю глаза и поворачиваю голову. Пожелтевший листок бумаги вставлен в печатную машинку.

— Изабелла... — шепчу я, пытаясь дотянуться до нее рукой.