Телепорт. Часть 11: Единолюбцы

бля! В России не нашли, а тут, где туземцев больше чем туристов, хуяк и нашли Круглова. Да у меня все родственники погибли на...

— Тихо, тихо, родной мой. Согласна! Плохая шутка. О чём мы до её прихода говорили?

— Да, чтобы уволиться... Бля, а не плохо было бы на старости лет получить наследство и забить хуй на работу.

— Да-а, домик на нашем участке построить, сад, огород. Курочки там, уточки.

— Ага и мальчонка наш там с кустиков ягодки собирает... Ой, как прелестно всё-таки. И ты голожопая меж грядок ползаешь, на хуй мой надеваешься.

— При мальчонке... ? А-а-а, когда он уснёт, объевшись клубнички!

— Мариш, порепетируем?

— Будто я на грядке, а ты, подкравшись... ? Вдруг кто зайдёт? Давай вечером.

— Ну няхошь, как хошь. Я пойду стряпуху отстряпухаю.

— Ты хоть срам прикрой.

— Я теперь герой, мне как тримуфатору прифигелии положены.

Дочь, идущая с планшетом в спальную родителей, сталкивается с обнажённым отцом.

— Ты куда?

— Да, там... Розе кое-что сказать.

— Ну иди, я с мамой поговорю... Папа в загул пошёл? Траться хочет как малолетка?

— Пусть его. О чём поговорим?

— Да всё о том же. О наследстве. Есть прямой рейс до Тенерифе, но послезавтра. Есть на завтра с пересадкой в Риме.

— Юль, вам чо денег некуда девать? Зачем менять курорты? Нам с папой и здесь нравится.

— Скажи, милая, вот если даже один процент вероятности, что папа наследник, пусть даже сарая на Канарах. Тебе не интересно?

— Юль, серьёзно? Не розыгрыш?

— Марина Андреевна! Как вам не стыдно не верить вот этим чистым глазам?

— Четверо летим?

— Конечно. Костик пусть тут отдыхает. Там процедуры пройдём. Дай, Бог, чтобы папа был наследником, и потом сюда вернёмся.

— А это... , как её? Визы?

— Димка уже делает. Завтра будут готовы. Ну, что послезавтра, госпожа Рокфеллер?

— Да, дочь Рокфеллера, послезавтра. Прямой лучше. И высшим классом мне!

— О-о-о! Слушаюсь, моя госпожа.