Про идеал…

Когда была я идеалом,



То глазки прятала стыдливо,



И грудки блузка прикрывала, —



— две свежесорванные сливы…

Пока росла и развивалась,



В себя из жизни сок вбирала,



В размерах плавно расширялась,



Но все казалось мало, мало…

Была в девичестве сурова,



К себе парней не подпускала,



Какая дура, право слово… ,



Хотела принца, идеала.

Как у витрины магазина,



Товар искала подороже,



Теперь же лишь бы был мужчина,



Ведь все написано на роже…

Теперь отдать готова соки,



Любому встречному нахалу,



Ведь поджимают, давят сроки,



Одной не в кайф под одеялом…

Подруга давеча сказала,



Что их теперь с огнем не сыщешь,



А раньше и без идеала,



Их рядом было прямо «тыща»…

Мы с ней отвязно пообщались,



Смотрели про Луиса Педро,



И руки, сами возвращаясь,



Легко поглаживали бедра.

Ах, кто поймет души полеты,



Что средний возраст преподносит?,



Взлетаешь, как на самолете,



Но, жопа в стороны заносит.

Читаю я роман любовный,



Жаль, так бывает только в книжках!,



Хоть он изрядно многословный,



Но жарко — там, внизу, в трусишках…

Трусишки это раньше было… ,



Теперь уместнее — трусищи,



И время то навек уплыло,



Когда их рядом было — «тыща»…