Любовница

моя хандра прошла, ее уже не было рядом. Я написал ей небольшое письмо, в котором попытался все объяснить. Надеюсь, она прочла его.

Я снова трепещу, вспоминая нашу близость, мне не хватает наших бесед, не хватает ее улыбки. И тех ямочек на щечках и манящих для поцелуя уголков губ. Ее тонкого аромата и кокетливого «Милый!» И ее взгляда. И нежности по-детски мягких ладошек.

***

Так чем же закончилась эта история — спросите вы?

Я и сам не знаю. Сегодня день моего отъезда. Она прекрасно знает дату и время отправления поезда. И я жду ее. Все на том же перроне, на той же скамейке. Держу в руках ту самую книжицу, благодаря которой мы познакомились — это «Любовница» Вишневского.

Я очень надеюсь, что она придет.

Но придет, только если поймет меня. Только если поймет